G.A. Bécquer

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugo su llanto
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino: ella, por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún, ¿por qué callé aquel día?
Y ella dirá, ,¿por qué no lloré yo?

G.A. Bécquer

Recuerdos de la Infancia

Tu mirada es una luz
una luz prendadora
que al mirarla desvaneces
al mirarla, te enamoras.

Tu sonrisa es especial
una sonrisa soñadora
sonries y haces mal,
sonries y enamoras.

Tu voz es angelical
tu voz es turbadora
que al igual que el mar
se va, y siempre retorna.

Tu cara irradia felicidad
felicidad contagiosa
que al mirarla no quieres mal
al mirarla te enamoras.

'94

El sueño de una noche de verano

Epílogo

Recitado por Duende

Si a las sombras hemos ofendido,
No penséis sino esto, y todo está arreglado,
Que vosotros no habéis sino dormido aquí
Mientras estas visiones aparecían.
Y este débil y tonto tema,
No rindiendo más que un sueño,
Gentiles señores, no lo toméis a mal.
Si nos perdonáis, nosotros lo arreglaremos.
Y como yo soy un honesto duende,
Si no hemos merecido suerte
Para ahora escapar a la lengua de la serpiente,
Haremos arreglos en poco tiempo.
De otra forma llamad a Duende un mentiroso.
Así que buenas noches a todos vosotros.
Dadme vuestras palmas, si somos amigos,
Y Robin hará los arreglos. (Desaparece.)

William Shakespeare

G.A. Bécquer

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho,
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día
y a su albor primero
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo,
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo;
allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

¡Dios mío, que solos
se quedan los muertos!

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan los huesos...!
(...)

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es, sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo
a dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

G.A. Bécquer

Broto 2007 (si no hay Broto no hay vacaciones)

G.A. Bécquer.

Como en un libro abierto
leo de tus pupilas en el fondo.
¿A qué fingir el labio
risas que se desmienten en los ojos?

¡Llora! No te avergüences
de confesar que me has querido un poco.
¡Llora! Nadie nos mira.
Ya ves; yo soy un hombre... y también lloro.

G.A. Bécquer.

Como publicar un texto???

Si alguien quiere publicar un texto y ayudarme/nos a expandir este blog que deje un meil en rodamit@gmail.com :-) y me/nos pondremos en contacto.....

Salut!!!

Encerrado en mi altillo...

Vivo en una mansión. Es un edificio antiquísimo, que esta en el centro de una gran ciudad. Pero para el caso da igual, aquí sigo, encerrado, día tras día, en mi querido/odiado altillo.
Las paredes de este edificio, son una gran joya arquitectónica. Pero permanecen ocultas en el olvido, tras el hollín que produce esta gran ciudad. Ahora, la gente pasa delante del edificio y lo considera otro viejo muro gris. Nadie se detiene a comprobar sus relieves. Nadie observa ya sus ventanales, sus acabados en hierro, sus peculiares buhardillas.
Si mañana tiraran la casa abajo y construyeran otro edificio gris, al cabo de un par de días, nadie encontraría diferencias, nadie se acordaría de esta joya de la arquitectura, nadie se acordaría de mi casa, de mi. Vivimos en tiempos pragmáticos y la prisa nos colapsa, el estrés nos consume, la vida se nos agria, la sociedad nos olvida...
y que buscamos sino??

EL RECUERDO.

Sería fantásico

Sería fantástico
que andara equivocado
y que el water no estuviera ocupado.

Que hiciera un buen día
y que no nos engañaran en el peso.
Que san Pedro, pagándole, no cantara .

Sería fantástico
que nada fuera urgente.
No pasar nunca de largo y servir para algo.
Ir por la vida sin cumplidos
llamando las cosas por su nombre.
Cobrar en especies y sentirse bien tratado
y mearse de risa y dejar volar
la fantasía.

Sería todo un detalle,
todo un síntoma de urbanidad,
que no perdiesen siempre los mismos
y que heredasen los desheredados.

Sería fantástico
que ganara el mejor
y que la fuerza no fuera la razón.

Que se instalara en el barrio
el paraíso terrenal.
Que la ciencia fuera neutral.

Sería fantástico
no pasar por el embudo.
Que todo fuera como está mandado y nadie mandara.
Que llegara el día del sentido común.
Encontrarse como en casa en todas partes.
Poder ir distraído sin correr peligro.
Sería fantástico que todos fuéramos hijos
de Dios.

Sería un buen detalle
y todo un gesto, por tu parte,
que coincidiéramos, te dejaras convencer
y fueras tal como yo te he imaginado.
(J.M. Serrat)

Luego que has soltado la palabra esta te domina. Pero mientras no la has soltado, eres su dominador.
(Proverbio árabe)

Sigo pensando...

... en el calor que nos reconforta, en el calor que nos desentumece los músculos y las articulaciones cuando la primavera empieza a vencer al frío invierno, y el sol comienza a aparecer entre las nubes. Ese sol, siempre cálido, pero que todavía no resulta abrasivo. Ese sol, que nos recarga las pilas y nos permite empezar de nuevo, continuar con la batalla del día a día. Ese sol, primaveral, que hace florecer todas las plantas. Que nos inunda de buenos sentimientos. Ese sol, "virginal", que aunque lo conozcamos bien y le tengamos tomadas las medidas, cada año nos sorprende y nos embriaga, con ese calor que nos viene de dentro. Con ese calor que nos nubla los sentidos. Con ese calor/amor que nos recuerda que estamos vivos. Con ese calor/AMOR que nos llena de romanticismo...

¡Dan ganas de no morirse!

A mitad del camino, la vida, exhausta,
entrega el testigo a la muerte
y se desvanece.

(Eduardo Mazo)

Sigo pensando...

Hay que escribir. Aunque tan sólo sea para recordar sentimientos, aunque tan sólo sea para poner en marcha la memoria. En esta vida hay recuerdos agradables, hay recuerdos tristes y hay recuerdos que desearíamos no tener. Lo principal, en esta vida, es saber vivir con ellos, poder manejarlos y poder apartar aquellos que nos duelen. No nos podemos deshacer de aquellos recuerdos que no nos gustan, pero hay que aprender a sobrellevarlos, quitarles importancia y vivir con los que te arrancan una sonrisa justo antes de dormir. No existe un método infalible, pero lo mejor es asumir los actos que realizas, y tener muy claro que cualquier acción y cualquier resultado te marcan el camino que seguirás y en el punto en que estas ahora mismo es el resultado de todas las acciones y reacciones que has creado.

Pa mi niña. Una rosa (roja, of course)

Encerrado en mi altillo....

Aquí, encerrado en mi altillo, sueño con cosas que nunca seré. Anhelo deseos de otros. Vivo las vidas de los que pasan por la cale. Desde aquí, mi altillo, los veo encerrados en sus vidas, viviendo siempre las mismas historias. Repitiendo los mismos errores. Yo en cambio soy feliz. Vivo las vidas de otros. Veo... al enamorado esperando en el banco. Con unas rosas en la mano (rojas, por supuesto) deseando que llegue ella. Deseando que esta vez funcione, se le pierde la mirada, y en el fondo de las pupilas se le pude ver recordando las aventuras pasadas. Los sueños rotos. El corazón partido. Una mueca de alegría se le dibuja en la cara, recordando cuando la conoció a ella (a su futuro intento) como se fue "enamorando" y como esta noche en su primera CITA OFICIAL. Espera. Confirmar. Que ella siente lo mismo. Pero el rato pasa y el se impacienta. Empieza a caminar arriba y abajo.

Y finalmente se va.

Es lo que tiene el amor a veces no sabes quien te lo va a corresponder. Es lo bueno de vivir en mi altillo. Aquí sólo me legan los sentimientos de otros.

Al cabo de un rato un taxi se para delante del banco y baja una muchacha. Su cara muestra angustia. Mira la calle de izquierda a derecha y no encuentra lo que busca. Se sienta en el banco. Se pone las manos en la cara y se echa a llorar...

¡Dan ganas de no morirse!

Si se pudieran llenar copas con sueños,
me las bebería,
para despertarme luego
con tus ojos en mi resaca.
(Eduardo Mazo)

Sigo pensando....

Empezar siempre es difícil. Definir el estilo, el carácter, el tono que tienen que tomar las cosas. A veces es mejor dejarlas arrancar solas; Empezar, a escribir en este caso, y dejar que fluyan las cosas a su propio ritmo. Lo más difícil del inicio es lo que cuesta retomar las viejas palabras, los viejos matices que te definen a la hora de escribir, conseguir que tu cerebro y tu mente se sincronicen y lleguen más allá de un balbuceo, que consigas arañar palabras, como hacías antaño. O tal vez no. Tal vez sólo sea el miedo que dan las hojas en blanco. El pánico que produce el hecho de que aquello que escribas va a ser leído por alguien. El horror de saber que no eres tan bueno, escribiendo en este caso, como realmente te gustaría ser. Tal vez, y sólo tal vez, cuando uno empieza de nuevo, las cosas van surgiendo sin que te lo esperes. las palabras vuelven a surgir en tu cabeza. No con la misma velocidad ni con la misma precisión con la que lo habían hecho años atrás, pero cualquier maquinaria debe de ser engrasada. Cualquier maquina necesita un rodaje para volver a andar. Veremos donde nos lleva.

Para empezar....

... como ha pasado el tiempo y te ha sentao tan bien, ahora hay que levantarse ahora hay que volver, para contar palabras que no sean de papel, recordar quienes fuimos y quien queremos ser ... (Celtas Cortos)